Esprit de la forêt, farfadets et lutins,
Eclairez moi, mon esprit est chagrin.
Dans les troubles du matin, je me noie et je sombre.
Mon âme, peu à peu, se remplit de ces ombres,
Dérouté et pensif devant toutes ces questions,
Je ne vois plus l'horizon, le chemin disparaît.
Petit peuple, Dame du lac, réveillez l'Enchanteur,
Je suis perdu, égaré, aveuglé par l'Amour.
Ce n'est rien me dites vous! la souffrance est la vie,
Mais sa beauté est céleste, elle est fille d'Avalon.
Je l'avoue sans remords, j'ai envoûté une fée,
Hypnotisé par sa grâce, le sort s'est retourné.
Frères Druides, vous ne pouvez plus rien pour moi.
Elle, seule, détient le pouvoir, de briser l’enchantement,
Mais mon cœur ne veut pas, je ne puis l’effacer.
Voudra t-elle, pour toujours, me garder à ses côtés ?

Eric BARDEL

L'aile ternie et de rosée humide, Sylphe inconnu, parmi les fleurs couché, Sous une feuille, invisible et timide, J'aime à rester caché. Le vent du soir me berce dans les roses ; Mais quand la nuit abandonne les cieux, Au jour ardent mes paupière sont closes : Le jour blesse mes yeux. Pauvre lutin, papillon éphémère, Ma vie, à moi, c'est mon obscurité ! Moi, bien souvent, je dis : " C'est le mystère Qui fait la volupté ! " Et je m'endors dans les palais magiques, Que ma baguette élève au fond des bois, Et dans l'azur des pâles véroniques Je laisse errer mes doigts. Quant tout à coup l'éclatante fanfare A mon oreille annonce le chasseur, Dans les rameaux mon faible vol s'égare, Et je tremble de peur. Mais, si parfois, jeune, rêveuse et belle, Vient une femme, à l'heure où le jour fuit, Avec la brise, amoureux, autour d'elle Je voltige sans bruit. J'aime à glisser, aux rayons d'une étoile, Entre les cils qui bordent ses doux yeux ; J'aime à jouer dans les plis de son voile Et dans ses longs cheveux. Sur son beau sein quand son bouquet s'effeuille, Quand à la tige elle arrache un bouton, J'aime surtout à voler une feuille Pour y tracer mon nom... Oh ! respectez mes jeux et ma faiblesse, Vous qui savez le secret de mon coeur ! Oh ! laissez-moi, pour unique richesse, De l'eau dans une fleur. L'air frais du soir ; au bois, une humble couche ; Un arbre vert pour me garder du jour... Le sylphe, après, ne voudra qu'une bouche Pour y mourir d'amour !

Charles DOVALLE